martes, 26 de octubre de 2010

el escritor....

hoy martes de frio baje veneno de la empolvada estanteria de mi habitacion, abri con rencor su tapa y lo bebi hasta saciar mi sed , si la tristeza no mato a este hombre no lo hara un veneno , no lo haran tus besos y menos el fuego del odio que mancha las avenidas de esta ciudad, sigo guardando fuego en mi mochila , viento entre mis manos , resacas de domingo , ojos tristes en verano
ermitaño ese soy yo el de la casa desauseada, los niños pasan y miran con miedo!
se que evitan mirar la ventana del escritor , del escritor del olvido , el escritor de sinfonias creadas por teclas de maquina a media noche , el escritor de escalera y de sangre tibia como vino tinto...
ese soy yo
el que bebe sin parar una espesa soledad que baja por su garganta como un cuchillo jugueton
el de voz ronca de tanto conversar con la pared
el que viaja y se pierde estando frente a ti!
las personas del comun solo le llaman juan david!

o el escritor da igual en fin.......