miércoles, 7 de noviembre de 2012

Para drunk moon, el saxofón..

Agartha 
Suelas manchadas de barro
Asfalto de sangre
Caricias en la memoria, gritos de cobarde.
Arranca mi piel a tiras
Castiga mi cruel olvido
Levanta mis cicatrices, recuerdame con sigilo
Despierta mis dulces sueños
Arrúllame en pesadillas
Destroza mis entrañas, las sabanas, los recuerdos
De ti me encargo yo
De mi se encarga el veneno
Juego de azar y llanto
Ruleta de sangre y fuego
Te llevo a las nubes malvas
Viisitame en el infierno, déjame algunos besos...

martes, 29 de mayo de 2012

De un poeta a una musa, que no es poeta ni es musa


 ¡Oh! musa te has ido dejando la herida sangrante supurando lágrimas de olvido
mi musa, mi querida te has marchado dejándome el cariño entre los brazos
¡oh! musa te has marchado enmarcando tu ausencia en ese recuadro de macarrones secos
 ¡oh! musa mía me has dejado escrito poeta en la frente

 ¡Oh! musa te has ido de viaje no se a donde
 tu vas de tren en tren y yo recogiendo tus migajas de riel en riel
amada mía te has marchado dejándome acompañado de mis silencios
 querida, solo tengo un recuerdo de un recuerdo

 El hombre inteligente se enamora de los recuerdos nunca del pasado
y he vivido con la insignia de tu boca manchando el cielo de carmín
 te encontré rasguñando mis recuerdos de alma sonámbula
 perdiendo tus uñas...

 Tuve suerte al conocerte y el destino no te quiso a mi lado,
 me condenaste a subir las espinas de esta rosa purpura
me condenaste a seguir el parpadeo de tus suspiros
 ¡oh! mi musa, mi musa que me llamaba poeta te has ido dejando en mi esta soledad

esta soledad tan fría
 Esta soledad tan sonora, esta soledad tan mala compañía
 esta soledad tan invierno, me dejas esta soledad tan obscura como el guiñar del ojo de la muerte
 esta soledad que me dice que debo quererte fuerte,

musa amada, musa querida como fuera posible morir de amor en tus brazos,
 no lo sabré jamás
 Mi musa de las nubes blancas, mi perfume helio centrista de coco
 ¡oh! musa tu que estallas en el universo con la fuerza de una galaxia tan grande,
 con el fulgor del amor cuando es amor,

donde estas dime por favor que esta sangre seca se convertirá en cicatriz
 ¡Oh! musa del cariño de mis escritos
 ¡oh! mi musa serena y silenciosa, mi musa de las manos de ángel
dime porque te has ido dejando mis parpados húmedos de amar
 humor de lagrimas.


 ¡Oh! musa del corriente calendario te pierdes saltando en mis sueños
 te persigo y siempre termina una sombra despidiendo el tren
 tu nombre empujado hacia arriba por las calderas del tren
 esas chimeneas me lo gritan, tu nombre me lo gritan


 Musa perdida, dime que estas bien dime que te olvidaste de mi hasta el día de hoy musa prométeme un café, porque odio las promesas musa no me condenes a tu silencio de horror ¡Oh! Musa te quiero, oh musa tu camino es el principio de una vida sin amor ¡oh! musa vuelve a estos brazos rudos a este corazón hecho de cenizas, vuelve a mí y te querré en la forma en que quieren los que viven del amor, los que creen en amar.

Soportandome..


Despierto a las 8 y 15 minutos de la mañana, ojeroso, con una sensación de ansiedad que me rompe el pecho, con un profundo dolor de garganta y una tos que revienta el corazón, los ojos aturdidos por la luz que cae desde la claraboya, “el desayuno esta servido”, gritan desde la cocina, bajo a ciegas, me siento en el comedor y paso los bocados con desgana uno tras otro, el ultimo sorbo de café  me quema y en mi mente exclamo, “puta vida”.
Luego me conecto a mi cuenta y dos o tres personas me saludan, ¿hey?, ¿Qué tal el finde?, ¿ya tienes chica?, ¿has conseguido empleo?,  deberías llevar una hoja de vida, deberías visitarme de vez en cuando, que perdido andas; Mierda, a veces las personas creen que conocerme es estar en deuda con ellas, que debo saludarlas, que debo preocuparme por sus vidas, todo eso me cansa , como los helados en el centro comercial, como las parejas que se compran la misma sudadera adidas y pasean el perro, como sus prejuicios  que huelen las botas de mi pantalón y como olvidar a esos que fueron mis amigos y me mandan correos estúpidos, los que sudan cuando me ven en algún bar y sienten la necesidad social de saludarme.
Los concesionarios, las zapaterías, los restaurantes, los bares, las citas a ciegas, las llamadas perdidas, los políticos, los artistas llenos de ego, las modelos, los prisioneros, los ladrones, los escritores, los buenos y los malos, los héroes y villanos, todo esperando un bus, todos sobreviviendo, todos soportándose, soportándome y soportándonos.

martes, 9 de agosto de 2011

Cadera de arena

Hay en las aceras minuciosas voces de auxilio con el roce de botellas de plástico y embases de comida para llevar se ocultan en la suela de mis zapatos las voces susurran ayuda subiendo por mis pies, vagabundos drogados con las noticias del día reposan en la cabeza de los mismos. El hedor de mi ciudad se atasca en mis amígdalas y los peces agonizan en mis cadenas de arena…
Astilladas agallas por la madera de los majestuosos salones de espera y de coctel, ya muertos mis colegas poetas por las traiciones de sus amigos, muertos en camas de faquir traídas del mismo Egipto talladas y elaboradas por el faraón sin estatua, ahogados en las almohadas de pluma de ganso con el recuerdo de la ultima rosa seca, donde sus pétalos moribundos y resecos por el otoño guardan la tinta de mi pluma, la pluma ahora seca en agosto de vientos iracundos.

Salida

A esculpir el hielo con mis lágrimas
A lamer lava de volcanes con mis manos
A fritar en aulas atestadas de ratoncitos de laboratorio
A luchar en las guerra de las mariposas
A beber la sangre dorada del rey
A silenciar los mazos de la corte
A desenvainar las espadas en los casinos
A morir en algún lugar de las palabras
A enterrar mi ataúd de cristal fabricado con lagrimas de mi pluma

martes, 2 de agosto de 2011

He podido terminar un poema con el estomago abierto y rugiendo de hambre, en soledad y despierto a las dos y treinta de la madrugada acompañado solo por el sonido del reloj con los ojos y pupilas atestados de lagrimas queriendo salir en forma de catarata y pesados como el cadáver de un hombre suicida con una soga al cuello desgastada y rodeado de moscas, abrazado a una almohada de púas y rogando que mis sombras no despierten con el hedor a café en mi habitación, con mi suéter amarillo manchado de tanto café nocturno, y mi cara teatral dilucidando una mueca de tristeza y en mi pupila el grito de soledad desde el vació,arriba se quejan las nubes y lloran con fuerza con una sed asesina y aquí yo desde una ventana he logrado acabar mi poema.

miércoles, 27 de julio de 2011

Cielos de tabaco

He visto tu rostro con una extraña mueca de tristeza, he visto caer tus ojos en un pozo sin fondo, te he visto llorar en un pantano ya tus lagrimas vestir de luto como aquellos que no van a ningún funeral bañadas en aguas negras, he visto tus cejas rendidas y tus parpados caer de cansancio, has conquistado a la soledad de una manera sorprendente y ahora ella esta en ti como una garrapata del desierto succionando tu amor y ganas de vivir y la traición vuelve a respirar en tu nuca adolorida y con ganas de mas, ahora el dolor viste un rojo escarlata al igual que tus esperanzas y lagrimas

martes, 26 de julio de 2011

Alfileres, poemas y la ultima gota

he visto caer la ultima gota de tinto en la taza de porcelana y he visto tomar a mis dientes un color amarillo, he visto mis dedos muchas veces manchados por la tinta de cada poema que pedía a gritos su libertad y la saque de allí de algún lugar de las palabras para depositario en un papel y venderlo como un bizcocho cualquiera luego en librerías y bibliotecas, he visto la muerte a la cara, y he visto mi suicidio hace años he visto como caen por medio de arcadas las nubes a la tierra y levantarse y caminar, he visto un cigarrillo fumándose un pulmón enrollado en un pequeño tubo corroído por el oxido,lo he visto a usted lector como da vida en su rostro a un gesto extraño mientras leía lo del pulmón, he visto y leído este poema ahora dispongo a introducir un alfiler en mi pupila para no volver a verlo.

sábado, 23 de julio de 2011

¿Quien es Sebastian Zea ?

Supongamos que no existe un 22 de diciembre en 1990, supongamos que no existe sebastian Zea, supongamos que yo quite dicha fecha del calendario y mate a ese buen personaje hace varios años atras, pero también supongamos que el quiere vivir y salir del papel donde metí su cadáver, suponga querido lector que sea usted Sebastian Zea y me este buscando a mi, que he escrito esto que usted mientras seguramente habla conmigo esta leyendo apasionado, seguramente acompañado de un buen café y una canción que ya no se escucha en la radio, esperando tal vez una respuesta a su aburrimiento, suponga querido lector que usted este escribiendo esto mientras Sebastian Zea lo mira con detenimiento juzgándolo y corrigiendole, suponga usted querido lector que ni usted ni yo somos Sebastian Zea, dejemos a sebastian con las rosas muertas lejos de aquí, y vuelva a sus corneas, vuelva a sus pupilas y descanse, seguramente esta cansado, ahora suponga usted que no ha leído esto, que no sabe quien es Sebastian Zea, que no hay ningún libro en sus manos ni texto en sus ojos, suponga usted que esto no sucedió y mañana a la misma hora usted ve a sebastian Zea leyendo al lado suyo, entonces dígame usted, quien es sebastian Zea, usted, yo o sebastian Zea no existe. ¿ quien es ?
¿ quien es el curioso sujeto? y entonces atado a una imagen sin sentido llega a su baño regularmente el espejo encima del lavamanos, se bña la cara y levanta su cabeza y no reconoce la imagen en el espejo, un personaje jamas visto ¿ Es el Sebastian Zea ? .

sábado, 16 de julio de 2011

El tinto de los perdedores

Y entonces mi querido lector llegue al mismo viejo café con la mesera de la falda corta y la verruga que saluda a los clientes y le dije, ey ! chica he llegado yo, dame lo de siempre, me miro por encima de sus lentes rosados y grandes como montañas y me dijo; un café grande sin azúcar, verdad ?, asentí con la cabeza, seguidos tres minutos me senté con el café en una silla de esas rechinantes de madera corroída por el tiempo y los grandes traseros, saque mi libreta y mi bolígrafo rebotado en tinta y comencé a pensar, me dije a mi mismo debe ser algo con palabras, debe llevar las palabras, palabras, redondee mi idea cerca de cuarenta largos minutos con el café sin probar y dije ya esta, será en algún lugar de las palabras, me levante rápido de la silla esperando ovas y aclamaciones, pero nada, sencillamente nada y me dije a mi mismo, coño siempre pasa lo mismo, tome el café de un sorbo llame esta vez a la estúpida camarera de mala gana y le dije dame otro igual, y ella le dijo a la de atrás de la barra, si, lo mismo, otro tinto para aquel perdedor sin que yo la escuchase, pensé, la verdad me crees tan idiota, saque cuatro dolares del gabán los escupí y los tire en la mesa diciendo ahí tienes desgraciada comprale algo bonito a tus hijos yo me voy con mi idea
llegue a casa prendí el ordenador y escribí el tinto de los perdedores

miércoles, 13 de julio de 2011

Cuando me haya derramado en la locura, y caigan a manera de afluente torrente las palabras por mis oídos y sientas la vulnerables y burbujeantes frases de cada poema a manera de vomito en mi vientre sabras que he llegado a tu traicion, sabras de mi trabajo de en la prision, sabras que que tu tra

La verdad solemne

Sin recuerdos
sin resentimientos
sin sentimientos
sin venganzas
sin hambre en el alma
sin gente cuerda
sin ordenador
sin pluma
sin música
sin alma
sin corazón
sin dedos, cabeza y pies
sin ganas
sin esperanzas
finalmente habrás conquistado
la soledad...

lunes, 11 de julio de 2011

Suspiros

dame tu misterio en la noche, mientras insisto en mirar de reojo tu fotografía, dame tus palabras y tus calurosas despedidas que varias veces confundi con bienvenidas, dame una cuenta en un banco y guarda allí cada vez que pensaste la mirare en años y espero encuentre las mismas con intereses de sobra, cierra los ojos y vístete con la pijama que abrazo cada noche para no perder la silueta y tu recuerdo y ámame como siempre amare a la luna, a la poesia y a cada cabello que brota en tu cabeza como un roble sin dirección

lunes, 27 de junio de 2011

Lárgate y desesperado huye por la carretera del sueño en un fragmento donde divisaste el amor, persiguelo por si hay dudas, y conservalo por si no las hay, puesto que en algún lugar de las palabras este se esconde, y lo veras de varias maneras y apariencias donde apreciaras belleza y fealdad en los escombros de tu alama y los espejos dictaran un camino sin tregua y sin salida al odio, encontraras la superficie de tu persona y tu análisis corporal vetara un negativo insoluble, en oficio y defensa de un guarida sin perdón.

domingo, 19 de junio de 2011

De manteles y viajes

Hay soledad en mi mantel, y pedí dos copas de amarga nostalgia, me encerré en el bar dispuesto a no salir en días, buscando mi tristeza debajo de cada banquillo, tome el bus hace pocas horas, el que no lleva letrero ni insignia, el que solo lleva un pasajero por viaje y lo trae hasta aquí,a este frió lugar, donde el moho saluda, he llegado aquí por que mi cuerpo pedía a gritos soledad, antes de venir comí melancolía y de sobremesa la acostumbrada copa de lagrimas a tope, he llegado por la descortesía de mis pares y los comentarios de los ebrios orgullosos, por la falta de respeto del amor y para escribir una frasesilla buena para mi libro, he llegado a este pueblo con las puertas cerradas, a esta villa inundada de grandes depresiones, a este valle con las montañas de faldas arriba, he llegado a soledad antes que ella llegara a mi, hay soledad en mi mantel y dos cubiertos faltos de tinta para escribir, donde mi tintero enfermo y comienzan ya a caersele los pedazos de cinta , hay nostalgia en mi mantel y soledad en la barra, hay silencio en mi mantel y mis lagrimas en la barra, se marcha soledad a casa y yo me quedo en el mantel, vaya viaje perdido...