De humos y palabras

El humo de cada cigarrillo empujaba el humo de su predecesor, los sentía bajar como tren sin frenos, como un Whisky en una helada, vivo amando con el cerebro anestesiado por mis lagrimas que brotan en contraria dirección, y por los puños flagelados de los incultos, cada paso sin sentido era una espina que arraigaba sus raíces en mis callosidades que me recuerdan, manchadas de tinta que ya no soy un niño, que los pasamanos son para el metrosexual y los columpios para los que van de adelante hacia atrás y le temen al salto, mis sueños son espejos de mi mismo y mis palabras bañadas de un gris matiz mis lagrimas de invierno, la televisión ofreciendo un reflejo de nuestra falta de cultura en una que otra paupérrima novela, los gritos, las palabras el lento transcurrir del tiempo son hoy el humo del cigarro que empuja el humo su predecesor....